Autor: Roberto Pac

CÁPITULO 5 – “El Francés”

Mis ojos hinchados quieren desperezarse, pues no en vano las horas de sueño han sido demasiado largas para mí. No sé qué hora es en este momento, ya que ha amanecido el día cubierto de nubes y esta situación siempre me ha despistado al amanecer. Me levanto y enciendo la bombilla, somnolienta del dormir de la noche, para mirar mi reloj. Se me ha pasado por alto el sonido de las campanas de la iglesia. Me pregunto cómo he podido dormir tantas horas… Pero ¿qué es el tiempo en el silencio de los enamorados? Nada.

Recojo mis cartas de amor para guardarlas nuevamente en la bolsa, con delicadeza para no romper las hojas secas que un día lucieron todo su aroma en mi alcoba y, que hoy en día sólo desprenden olor a recuerdos.

Escucho el trajinar del hogar, mientras me aseo en la palangana con un poco de agua para, a continuación, abrir el ventano. Quiero sentir las noticias de la mañana a través del viento húmedo de la sierra. Sólo noto mutismo, acompañado ahora sí, por los cuartos del reloj de la torre. Me quedo extasiado mirando a la campana y me pregunto si se le habrán olvidado las partituras de los cantos, de tañer con arrebato de fiesta, de miserere, o de tocar a difuntos. Me imagino que eso nunca se olvida… Sólo hace falta el momento en el calendario de la vida.

Pero la realidad es, que siempre he sentido miedo con esos sonidos estridentes, un miedo que me ha acompañado siempre. Cuando escuchaba el balanceo de los péndulos clamar en el hierro para anunciar algo importante en la aldea, algo importante que estaba sucediendo en la comunidad, era el mismo temor que hoy en día se siente cuando suena el teléfono en los lugares. La angustia recorre todo tu cuerpo al cogerlo, entre la duda y la incertidumbre, ya que no sabes que noticia vas a escuchar al otro lado del hilo telefónico. Ese temor que proviene de muy atrás en las páginas de las campanas de la iglesia…

Salgo de mis reflexiones, de mis preguntas existenciales, al escuchar hablar en la cocina a mi hermana, pensando que aún estoy en la cama y que las sábanas se me han pegado.

- ¡Ridiez! Pero este “mesache” ¿todavía está dormido? ¡Vaya poeta! De letras sabrá, pero de madrugar le falta aún mucho que aprender.

Me hacen sonreír estas sentencias tan habituales de mi familia, tan ancestrales en su manera de ver la vida, que yo creo que en el fondo también se me han pegado en la forma de expresarme a lo largo de los años.

- ¡Zagal! Sube a despertar a tu tío que se va a pasar todo el día en la cama. ¡Ay Dios mío! ¡Qué cruz tengo!. – sigue clamando mi hermana.

Antes que suba mi sobrino, bajo a la cocina sigilosamente para darle una sorpresa.

- ¡Bon jour!, Querida hermana, ya llevo un rato levantado.
- Pues ¿qué hacías, puñetero? – me interrumpe mi hermana.
- Nada, sólo mirar a la iglesia
- ¡Ay, los poetas! Si no habrá cosas más importantes que hacer… ¡Venga! Que el desayuno está preparado y hoy no te libras. Y después a la calle a dejarte ver, que los vecinos preguntan por ti, por tus huesos… Y deja ya de esconderte y de dormir tanto tiempo.
- Pero mujer, si ayer estuve toda la mañana en la entrada del pueblo y salude a varias personas que partían a sus quehaceres diarios – me justifico.
- Sí, pero siguen preguntando por ti. Así que, a desayunar y no vuelvas hasta el mediodía. Y sobre todo coge el paraguas y abrígate que está amenazando lluvia. En la sierra se oyen truenos de tormenta.

Salgo sigilosamente de la casa aunque no sé por qué lo hago. El ruido del portalón de la entrada delata mi presencia a los gatos, que salen despavoridos ante mi salida. Es curioso – pienso – no hay nadie en la calle en este momento. Será la amenaza de la esperada lluvia ¡Quién sabe! Pero por extraño que parezca, mis pasos seguros y rápidos me llevan a la calle alta, a la iglesia, a esos muros fantasmales de los recuerdos de mis sueños, para sentarme debajo del olivo cargado de plegarias.

Está cerrado el templo. Tan sólo las cigüeñas delatan la vida en el exterior, testigos mudos de los tiempos, que año tras año van y vienen para anidar en la torre y por qué no, por recordar, siempre recordar, que la vida es una continua comunión de episodios con un antes y un después. Pero siempre acaba el antes al día siguiente con los recuerdos vividos.

Muchas veces he recordado las escenas de terror al pie de estos muros, llantos desgarrados de negro clamando justicia, mujeres mayores esperando que se abriera la puerta de la iglesia, mujeres cansadas de esperar durante tanto tiempo para al final volver a sus casas.

¿Cómo pudieron ocurrir estos hechos? ¿Qué pudo pasar por nuestras mentes? – me pregunto – ¿Cómo la guadaña de la muerte se cebó en estas tierras, para dejar sus brazos extendidos sobre el Somontano, por dejar tal estela de terror entre las gentes, que aún hoy en día se reflejan en sus ojos cansados, en sus semblantes curtidos por el tiempo, rostros labrados de surcos de tanto lamento? ¿Quién tuvo la culpa? Todos o ninguno… La historia hará justicia, la justicia escrita del libro de la vida. Esa historia que con el pasar del tiempo deja a todos en su lugar exacto como figuras de un ajedrez de un mismo color, ni blancas ni negras, simplemente incoloras.

Mi mirada la tengo en el muro frontal del templo. Aún se notan las heridas de las balas. No le ha pasado el tiempo. Es una extraña sensación la que siento. Veo correr fantasmas con nombre propio, entre empujones y llantos, envidias de campo, lujuria de sangre, sentimientos encontrados, escenas dramáticas al atardecer, y yo sin poder hacer nada más que callar y cerrar los ojos, para abrirlos nuevamente y volver a empezar mi calvario en los ocasos rojos del 36. Estos acontecimientos siempre quedaron grabados en mi retina de adolescente, en mi despertar a la vida.

Por eso siempre he sentido miedo de estas cuatro paredes, ya de niño, oyendo las campanas tañer, para después con el tiempo sentir la daga de la muerte en mi adolescencia. Muerte no querida e incomprendida. Vecinos buscando con su mirada la pregunta del por qué de tanta barbarie, de tanto odio creado en las conciencias enfermas de unos y otros. Vecinos esperando tiempos mejores, para devolver las escenas de terror al escenario de la vida, con sentimientos de rencillas y venganzas esperadas.

Las ventanas postreras de la iglesia
siempre me han hecho soñar,
pues siempre he sentido,
que se abrían de vez en cuando
para sacar los pecados de confesión.

De niño, sentado estaba detrás de la iglesia,
esperando día tras día,
abrirse los oscuros huecos fantasmales
de chirriantes pestillos,
por ver lo que mi imaginación creaba.

A veces, tanto miedo sentía,
que el simple sonido de campanas
tocando a difuntos,
hacia estremecer mi cuerpo inocente
ante la suave risa de cigüeñas altaneras.

Qué desilusión me embargó
cuando un día sin razón aparente,
descubrí
mi inocencia perder,
al saber por qué se abrían
los ojos del templo.

Las ventanas postreras de la iglesia
siempre me han hecho pensar,
porque el silencio de los pecados,
jamás voló de las cuatro paredes
del confesionario.

>> Leer el resto de la Novela Aragonesa “El Cofre del Molino”

Hablar de Albarracín, es hablar de la historia.
Hablar de la historia, es pasear por los siglos.
Hablar de Albarracín, es simplemente soñar.

Nombres propios cargados de añoranzas:

El Cañigral, Casillas de Bezas, Collado de la Grulla, Santa Barbara, Val de Cabriel y La Vega (para hacer ganas).

Santa María: nombre de Albarracín en la época visigoda.

Azagra, Pedro lV, Juan de Lanuza: personajes a tener en cuenta en su historia.

Alcázar y la Torre del Andandor, la Engarrada, portales como Molina y el del agua, restos del Castillo medieval de Santa Croche: para soñar

Catedral de el Salvador, Capilla de la Purísima, Santa María, Ermitas de San Juan, del Carmen, del Cristo de la Vega, de Santa Bárbara y la de Masía Tejadillos: para meditar

Conventos como las Dominicas de San Bruno y San Esteban: para el recogimiento

Escuelas Pías, Ayuntamiento, el hospital, Palacio Episcopal: para perderse.

Casas como Brigadiera, Monterde de Astillón, Cavero, Navarro de Arzurriaga, Angulo, Almazán, Pérez Toyuela, Sánchez Moscardón, Casa de la Enseñanza y la Julianeta: para visitarlas

Descubran Albarracín, verdadera joya de Aragón, donde las plazas hoteleras van de la mano con el censo de este municipio:

2.000 habitantes = 2.000 plazas hoteleras

Roberto Pac

Escritor-Poeta

www.albarracin.org

Donde enamorarse es fácil

Teruel despierta cada día abrigado con la bufanda del río Turia entre los macizos de Gúdar, Javalambre y los Montes Universales, con un clima duro y extremado. Esta ciudad de Aragón que ocupa un lugar estratégico como nudo de comunicaciones entre la Meseta y el Levante, se abre poco a poco a la Península, a los tiempos que vivimos gracias a las Instituciones y Ayuntamiento de dicho municipio.

Podríamos destacar gran cantidad de monumentos que han perdurado y recuperado a lo largo de la Historia, pero en este relato, me voy a ceñir estrictamente a su anillo amurallado y a la Iglesia de San pedro.

Como muchas ciudades de España, Teruel contaba con siete puertas y una gran cantidad de torreones en su recinto amurallado. Cabe destacar el de la Muralla, San Esteban, Ambeles y Torre Bombardera, aunque sólo quedan dos portales restaurados como son el de San Miguel o de la Traición y el de la Andaquilla y, que sin lugar a dudas, no han podido proteger la mayoría de las casas antiguas, conventos e iglesias durante siglos, a consecuencia de las guerras e incendios.

Pero no todo es catastrofismo, ya que podemos visitar y pasear por la calle de Salvador, Plaza de Castilla y calle de Tozal. Hoy en día podemos apreciar zonas o barrios bien diferenciados como el Arrabal, Cuevas del Siete, San Julián y el Ensanche, para el que se construyó en 1929 un viaducto, como obra ejemplar de dicha época. Y naturalmente no dejen de visitar la plaza del Torico, al lado de la Casa Consistorial, con su nueva iluminación, alarde del buen hacer de una corporación municipal.

La iglesia de San Pedro, ampliamente conocida a nivel nacional e internacional, pues en ella se ubica el Mausoleo de los Amantes, obra de Juan de Ávalos, en recuerdo de Isabel de Segura y Diego Marcilla, dos personajes enamorados que se mueven entre la historia y leyenda, es uno de los templos más representativos de Teruel. Esta Iglesia del 1196 (aunque las primeras referencias del templo actual provienen del 1319), tiene una nave cubierta con bóveda de crucería sencilla, así como un claustro del siglo XIV y por supuesto la Torre al lado de el mencionado mausoleo de los Amantes de Teruel.

Teruel vive entre sus tambores y amores, entre sus fiestas populares y la Semana Santa, creando una simbiosis tan fantástica entre sus habitantes y foráneos que es digna de visitar en cualquier época del año. Les invito a que la visiten. Apreciaran toda su riqueza histórica y religiosa y, seguramente, se enamoraran de esta tierra tan fría como bella. Ah un consejo, esta ciudad es tierra de amantes, lo dice la leyenda, así que recorran sus calles con ojos de enamorados. Es una delicia.

Teruel, para enamorarse de la mano de Isabel y Diego.

Un dulce de nuestra historia

Sos del Rey Católico es, por excelencia, una de las localidades más turísticas a nivel cultural de Aragón.

Fuente de la fotografía: www.rutadeltiempo.es

Municipio totalmente recuperado y conservado, con ese aire medieval que le caracteriza.

Murallas, callejuelas (como la fotografía), casas palaciegas de los siglos XV y XVI, ayuntamiento de la misma época, así como su capilla y la Iglesia de San Esteban, constituyen un alarde de historia románica donde destaca su portada del siglo XIII inspirada en la de Sangüesa.

No quiero olvidarme que bajo esta iglesia se esconde una cripta del XI.

Esta pequeña localidad de apenas 1.000 habitantes te hace soñar con otros tiempos, paseando por sus empinadas callejuelas bajo las farolas amarillentas, sintiendo todo el peso de una historia tan real como es la de Aragón.

Ya hace un tiempo, se le concedió un hermoso galardón, el de Conjunto Histórico-Artístico, pues sin lugar a dudas fue cuna de Fernando el Católico (de ahí su nombre).

Les invito a sentir el aire de la bien llamada “Alta Zaragoza” dejándose llevar a través de sus pasos por los conventos de las Carmelitas y el de las Escuelas Pías, no sin antes comprar un dulce de chocolate para tomarlo en el Parador de Turismo junto a un buen café humeante. No les pesará, se lo aseguro.

Aragón y su Historia

El libro se presentará el sábado 29 en el Ayuntamiento de Fonz.

“La vida en un minuto. Biografía de Santiago Fumaz Cazcarra, el retratista de Fonz” es el título de un largo trabajo de investigación realizado por la escritora y profesora de Lengua y Literatura Estela Puyuelo y el periodista José Luis Pano que se ha materializado en un libro de cerca de 300 páginas y 360 fotografías realizadas por el protagonista de esta historia durante cuarenta años de profesión como fotógrafo ambulante por la práctica mayoría de las poblaciones del Alto Aragón.

En este libro se recopilan fotografías de distintas temáticas: ferias y elementos de la fiesta como danzantes, orquestas, bailes, feriantes, …; celebraciones religiosas como romerías, bodas, comuniones, procesiones, el Corpus Christi; eventos sociales y lúdicos; deportivos; corridas de toros; soldados y milicianos; una gran cantidad de retratos, donde quizá se puede encontrar algún familiar.

La obra se presentará el sábado 29 de noviembre a las 19:00 horas en el Ayuntamiento de Fonz y luego se servirá un vino español para todos los asistentes en el restaurante La Albahaca, propiedad de la familia Fumaz y que se ubica en la casa donde nació el protagonista de esta historia de vida.

Seguir leyendo o Más información en Ronda Somontano